Quello della farfalla è forse uno tra i più noti esempi di metamorfosi. Il bruco, un essere molle e quasi completamente privo di zampe che suscita sentimenti tutt’altro che benevoli, alla conclusione della sua esistenza da essere strisciante, si trasforma in una farfalla dal volo grazioso e dai colori brillanti; quasi il simbolo stesso della bellezza della natura. Questa metafora, rivisitazione della favola del “brutto anatroccolo”, è il filo logico alla base de “Il circo della farfalla” (Butterfly circus), un cortometraggio che annovera nel suo cast un attore più unico che raro: Nick Vujicic.

Il film racconta la svolta del protagonista, un uomo ridotto all’esaltazione del raccapriccio, un fenomeno da baraccone che, dopo l’incontro con il misterioso direttore del Circo della farfalla, ritrova la propria umanità e la propria dignità. Questa storia, che uno sguardo superficiale potrebbe accantonare come l’ennesima opposizione alle discriminazioni propone, in realtà, diversi punti di riflessione.
Nick Vujicic recita la parte del suo stesso opposto, mostrando al pubblico chi egli sarebbe stato se il nichilismo avesse vinto su di lui: un uomo che non riconosce più nemmeno sé stesso. Tale è il posto che il mondo materialista gli ha riservato che si arrende allo sguardo superficiale di chi lo considera un mostro, uno scherzo di natura, uno buono solo a divertire gli occhi di chi paga un biglietto. Lui stesso non solo si guarda con quello stesso sguardo di disgusto, ma inizia anche a guardare i suoi spettatori con odio.
Il mondo, in queste condizioni, si trasforma in un inferno di disprezzo dove i deboli sono costretti ad invidiare i forti e i forti a disdegnare i deboli. Non dobbiamo però pensare soltanto a chi nasce con un handicap. Spesso, anche per via di un certo buonismo, chi ha un grosso handicap può fare leva sul rumore mediatico che i casi come il suo suscitano.
Quante volte i telegiornali imbottiscono la loro scaletta delle storie incredibili di chi fa una vita “normale” nonostante il suo handicap? Il debole accolto tra i forti perché si è fatto forte e non perché umano. In quel cortometraggio il protagonista non è soltanto Nick Vujicic ma anche coloro che pur essendo “sani” sono stati incasellati materialisticamente tra i “deboli”: dallo studente stritolato dal regime universitario, allo spazzino di periferia che sognava di fare l’astronauta. Per un mondo dove conta quanto ti puoi sballare e quanto puoi guadagnare loro sono vermi, insignificanti, inutili.

Eppure c’è chi conosce la storia del bruco e vede la sostanza di una farfalla in tutti loro: il valore intrinseco che ogni vita ha. Il direttore del Circo della farfalla è la personificazione di uno sguardo totalmente estraneo al mondo, che conosce il cuore dell’uomo e sa pertanto che non vi è esistenza priva di senso, che siamo tutti mattoni utili per costruire la casa, anche i mattoni che non sono buoni neanche per riempirci i fossati, perché «la pietra che i costruttori hanno scartata, è diventata testata d’angolo». Se non vi fosse quello sguardo, lo sguardo che incontriamo nell’oratorio di una parrocchia, negli occhi di un Don Bosco o di un Padre Aldo Trento, gli inutili dove sarebbero? Nel migliore dei casi rinchiusi da qualche parte, lontani dagli occhi di chi si vuole divertire, se non eliminati prima ancora di nascere o in un momento in cui l’impatto con la loro situazione si traveste da una pietà che pone fine alle sofferenze altrui a modo suo. Sarebbero visti, al più, come macchine rotte che sarebbe meglio rottamare per non prolungarne l’agonia. Quello sguardo però c’è e abbraccia l’umanità ferita dalla sofferenza invece di nasconderla o di cancellarla.
Nel Circo della farfalla si esibiscono uomini che hanno visto la loro umanità riflessa nello sguardo di chi sapeva realmente vedere: c’è l’ubriacone rissoso, la ballerina incinta, lo storpio. Tutte persone che celano una immensa bellezza nella loro umanità fragile. Una bellezza che si manifesta ad uno sguardo diametralmente opposto a quello di chi riduce la fragilità umana ad un oggetto da osservare per il proprio diletto, una parata di cadaveri sezionati e deturpati della loro identità allo scopo di trasformarli in “cose”.
Nick Vujicic è nato senza arti ma, come dichiara sul suo sito internet, ha vinto sulle sue difficoltà grazie alla sua fede in Dio. Nel suo ruolo di attore mostra che lo sguardo di chi riesce a distinguere la bellezza dell’umanità, anche nel bruco strisciante, cambia l’esistenza del bruco stesso, fa ritornare a sorridere e a vivere con allegria ed intensamente una vita da farfalle.

da Samizdatonline

E’ comprensibile e assolutamente condivisibile il dolore di fronte alla morte, ancora di più se si tratta di una morte violenta e assurda…e di più ancora se chi muore è un figlio, un fratello, un amico.
Tutti siamo rimasti costernati e addolorati.
Però…di fronte alla lettera che è stata pubblicata non posso fare a meno di pensare a quello che è avvenuto poco tempo fa nel carcere Due Palazzi di Padova. In occasione del Battesimo di tre detenuti (pene lunghe, compreso l’ergastolo) sono presenti alcuni ospiti che nessuno immaginerebbe.
Gemma Capra, vedova del commissario Calabresi, Margherita Coletta, moglie del carabiniere ucciso a Nassiriya.
Carlo Castagna, che ha perso la famiglia nella strage di Erba.
Davanti a tutti, detenuti, polizia, Vescovo, famigliari e amici, Carlo Castagna ha parlato del suo perdono. Di quello che ha provato vivendo quel dolore: misericordia e giustizia, due cose che, come diceva il prof. Nembrini lì presente, l’uomo non può tenere insieme da solo.
Per perdonare l’uomo deve smorzare la verità e se sta alla verità delle cose non può più perdonare.  Margherita Coletta ripete come per lei l’esperienza della misericordia sia l’unica speranza per se’ e per tutti. Gemma Capra racconta: ” ho sempre pensato che Dio corre in aiuto di  tutti, parla a tutti. Lo ripeto alle vittime del terrorismo, spesso arrabbiate, chiuse nel loro dolore. Posso dirlo perchè l’ho sperimentato. Ho percepito in modo intenso che Dio parla, viene in soccorso di chi ha ucciso. La mia strada è uguale, il cammino di perdono è uguale per tutti.”
L’uomo da solo non riesce. Nessuno può farcela da solo. E’ la forza di Dio che si prende cura di noi.
Il dolore per la morte di un uomo avvenuta per mano di un altro uomo è ancora più grande e comprende entrambi.
Sì, anche quell’uomo che il male lo ha compiuto e che, oltre a togliere la vita ad un uomo e a procurare dolore ad una famiglia e agli amici, ha tradito il proprio cuore all’origine desideroso del bene, del bello, del buono come quello di ciascuno di noi.
C’è una possibilità di bene dentro al male più grande, se accettiamo la compagnia di Cristo. Conosco un poco la realtà del carcere e posso dire che ci sono uomini che hanno sbagliato, hanno pagato, e si stanno rifacendo una vita con un cuore nuovo a cui, per Grazia di Dio, qualcuno (loro per primi) ha voluto dar credito, ci sono uomini e donne che all’interno e all’esterno del carcere lavorano perchè la possibilità del pentimento, del perdono e della misericordia diventi concreta e possibile per tutti.
Io non mi sento una persona “normale”, solo una persona amata e continuamente abbracciata.
Possiamo solo pregare Dio che la famiglia e gli amici di quest’uomo ucciso trovino conforto nella preghiera e nella compagnia di Cristo e che i due ragazzi (autori del delitto,ndr) abbiano il coraggio di guardare al fondo del loro cuore e di chiedere a Dio e agli uomini la misericordia del perdono. Solo nell’abbraccio di Dio saremo tutti più umani, non “normali” e le partite di calcio al campo dei Frati un’occasione di ricordo e di gioia.

Francesca Sad.

Mi manca la casa nel bosco di Stefano, più del mare. Nella casa del bosco di Stefano ogni cosa è al suo posto: l’erba è tagliata giusta, i mattoni della casetta sono messi nel modo giusto, con un ragionamento adeguato. L’orto è in ordine e i girasoli sono alti. Il bosco intorno è pulito e viene voglia di girarci per ore, fino a notte fonda. E’ un segno, un piccolo grande segno la casa di Stefano nel bosco. E’ come il mio grosso grasso amico di Milano. Cose che rimandano a un oltre. Perché fatte con amore e dedizione che non è per se stessi, ma che mostrano un oltre. Che uno se ne renda conto o no, le cose che uno fa esprimono cosa uno ha nel cuore.

In cima agli Appennini. I nomi di questi paesini mi suonano familiari. Poi me ne renderò conto, li avevo letti anni prima in un libro, un gran bel libro. Da queste parti ci vive il monaco del rock Giovanni Lindo Ferretti. Li aveva descritti bene, questi posti, li riconosci anche se non ci sei stato mai prima. Perché uno esprime quello che ha nel cuore, un oltre, un Altro. Oppure nulla. Il funerale. Piango come un bamboccio. Penso a un funerale tanti anni fa dove non sono andato e penso che sto pagando un pegno. Giusto così. D’altro canto a poche centinaia di metri da qui c’è la chiesa di Canossa, dove si va a chiedere perdono. La posso vedere dal cimitero dove siamo adesso. In quella bara c’è un uomo che devo aver visto una volta sola trenta e più anni fa. Un piccolo grande uomo.

“Ecco che compio cinquant’anni” dice il mio amico mentre sorseggiamo vino bianco sotto ai portici della mia città natale. “Che cosa ci ho fatto con questi cinquant’anni?”mi chiede. “Boh” rispondo io. “Hai fatto due figlie, non ti basta? Hai messo al mondo due vite cazzo vuoi fare di più”.

Ecco la bara nella chiesa ed ecco il funerale. Quell’uomo ha messo al mondo tre figlie, splendide. Si può chiedere di più a un uomo? Cosa dovremmo fare su questa terra? Facciamo solo grandi stupidate. Nel suo silenzio quotidiano, nella sua vita dedicata alla sua famiglia, nel suo dolore tenuto dentro, questo uomo ha fatto la cosa più grande dell’universo, mica quello che fanno i capi di governo, i calciatori, le star del cinema. Ha permesso che attraverso l’amore suo e di sua moglie loro venissero al mondo. E adesso lui e sua figlia si sono ritrovati, in cielo. Un oltre. Dove siamo attesi tutti. Mi viene in mente la casa di Stefano. Mi viene in mente la nostalgia di una assenza che mi porterò dentro fino al mio ultimo giorno. Che cosa hai? Mancanza. La vita è mancanza.

Mi manca la mia famiglia, stanotte, ad esempio. E la casa nel bosco. Un giorno ci arriverò, ci arriveremo, ci ritroveremo là.

Paolo Vites